Él es el embajador no oficial del desmadre internacional. Vientre al viento, chaleco como corsé de urgencias, y esa sonrisa que mezcla cerveza, insolación y total despreocupación. Ha venido a dejarse llevar, literalmente: por la corriente, por el alcohol, por la inercia de una industria que lo adora porque gasta sin pensar y piensa sin parar de gritar.
Es la postal perfecta del turista redentor: carne rosada, flotando entre la ignorancia cultural y el SPF 50. No sabe dónde está, pero le encanta. Y por eso lo amamos. Porque cada vez que cae al agua, la ciudad pierde un poco más de sí misma… y él ni se entera.
Eso sí: él se lo está pasando de puta madre. Y tú, pagándolo.
